De “yo soy el tubazo” o todos somos intolerantes prejuiciosos que nos unimos a grupos de destrucción masiva por medio de la palabra

Jamás diré que soy hypster.

Porque en verdad, no lo soy. Y vivir en Venezuela me hace pensar que muchas personas quisieran serlo pero, con el estilo de vida de dólares limitados, pésimo acceso a Internet, miedo o imposibilidad de cargar el último gadget tecnológico, sin cafeterías del primer mundo que escriban mal nuestro nombre en vasos y lo difícil que es para pagar o conseguir la tendencia del momento –aquí la tendencia solo son los memes, las colas y la inseguridad– quienes quisieran solo se quedan en eso, en el deseo. Pero para nosotros son nuestros hypsters.

Recuerdo que a los 19 años volvía a casa luego de tomarme unas cervezas con unos amigos. Vestía una falda amplía por encima de la rodilla, Converse y una franela  estampada que decía “juicy”. Mientras caminaba, unos chicos en carro pasaron y me gritaron “come gato”, como si para ellos eso fuera una verdad absoluta; como una monja ortodoxa señalando a un ateo, como lo incomodo de convivir con un vegetariano que te señala por comer cadáveres; como si tuviera que serlo a juro por el delineador negro en los ojos y por no estar con ellos escuchando reguetón viajando en un carro a toda velocidad. 

Después de eso, me llamaron hippy, lesbiana, rockera, metallera, loca, desaliñada, alternativa, yupi o “de esos chamos que parece se juntan en una plaza a fumar monte”.

Quizá fui todo. Menos hypster, come gato, lesbiana, metallera, loca, desaliñada, hippy o yupi, rockera, alternativa fuma monte.

–Inserte aquí a una madre hablando de la juventud de ahora–.

¿Cómo habría sido gritarme “come gato” en la era digital de la revolución del siglo XXI? Habría sido una respuesta al tuit donde me quejé de los sitios de comida con reguetón; habría sido un comentario en mi foto de Instagram a las consolas de audio que se arreglan previo al evento; habría sido un post, con captura de pantalla incluida, al grupo “todos contra las jevitas alternativas, metalleras, come gato” o “yo también me burlo de los hypster” o “yo también creo que las mujeres que les gusta el maquillaje y los zapatos son brutas”. Bleh.  

Debo confesar que todo esto me encanta.

¿Hemos cambiado? ¿Somos diferentes ahora en redes sociales que en los tiempos de fiestas y segregación? ¿Acaso las madres no descargan su llanto en la pantalla del Smartphone o con algunos tuits o con un mal sano estalqueo porque su hijo es homosexual, dice que tiene una profesión con un nombre en inglés pero se la pasa todo el día en Facebook o, dios no lo quiera, se escapó con un chavista? ¿Hemos dejado de murmurar en la calle que los otros son marginales, brutos, indecentes, transgénero, gordos, negros, ateos, community managers, ejecutivas de cuenta o come gatos, metalleros, cotufas, yupi, fuma monte o hypster? ¿Qué ha cambiado?

Si soportaste hasta aquí, felicitaciones, no has cambiado.

Admite que también te da morbo leer los errores, insultos y dramas en redes sociales y piensas en hacer una captura de pantalla cuando el Community Manager de algún político o medio de comunicación publica que se está cagando o que no hay condones en Farmatodo. 

Me sentiré realizada, muy a lo #YoSoyCharlie, cuando alguien cree un grupo, un chat, una interacción, un unlike, una metida de pata, un estalqueo que se vuelve obvio, una mala palabra o una bomba en mi contra. Oh, esperen… ha pasado. Feliz día del Community Manager.

Juro que no soy hypster –aunque lo sea por decir que no lo soy–, solo aplaudo que la era digital sea siempre un espacio donde poder seguir siendo nuestros prejuicios, y que haya acaloradas discusiones por el significado de la libertad de expresión o violentas discusiones por el ego de quien se equivocó primero y quien le metió el dedo en la llaga.

Nadie está dispuesto a dejar de ser la tapa del frasco. Ese es el tubazo que nunca dejaremos de tener.

@yei_blanco